Marseille, Nîmes… Les petites mains du trafic en sont les premières victimes… Quartiers nord de Marseille. La nuit. Youssef est effrayé. Ils lui ont baissé son short et son caleçon. Il est ligoté à une chaise, au fond de cette cave mal éclairée. Il distingue autour de lui, en arc de cercle, les autres, qui sont là, le regardent. Il y a des grands qui se tiennent plus loin, les bras croisés sur la poitrine, comme des caïds. Devant il y a les petits. Youssef n’est pas bien grand lui non plus. Il n’a que 17 ans. Mais les petits eux ont 14, 15 ans…parfois moins. Youssef a les yeux gonflés par les ecchymoses, son nez cassé a arrêté de pisser du sang, son visage est tuméfié par les coups… Il tremble. Il se pisse dessus. Il pleure. Un des petits s’approche. Tout près. Il ne sourit pas, ses yeux sont vides, Youssef se dit que le petit ressemble à un zombie, il a l’air absent. Le petit ne sait pas quoi faire. Ou n’ose pas. Un grand derrière lui, gueule un coup et lui met une claque sur la tête. Violente. Le petit renifle. Il ne pleure pas. Se retient. Le grand lui tend un briquet et un chalumeau. Comme celui dans les bistrots pour faire des crèmes brulées. Le petit tourne la molette. Le gaz s’échappe. Il allume le briquet. Une flamme bleue siffle. Youssef hurle.

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