Un soir de février 1977 à San Anselmo au nord de la Californie. Un jeune réalisateur de 33 ans fait les cent pas dans sa petite villa. Georges Lucas est nerveux. Il s’apprête à dévoiler sa nouvelle création à quelques amis triés sur le volet. Parmi eux, Brian de Palma et Steven Spielberg. George prévient : Il reste pas mal de choses à fignoler, ce n’est qu’un premier jet. Le film commence. Effectivement… C’est encore… en construction. Le Son est rudimentaire, la musique inexistante. Peu d’effets spéciaux, pas mal de trous, les scènes de batailles manquantes sont comblées avec des vidéos d’archives de la Seconde Guerre mondiale. La séance s’achève et la lumière revient.Silence. George ne se démonte pas. Il veut entendre la vérité. Ses traits sont tirés. D’énormes cernes lui mangent les yeux. Quelques voix intimidées se font entendre :Il y’a de l’idée… De quoi ça parle exactement? Tu es sûr que ça va marcher en salle ? De Palma met les pieds dans le plat : C’est quoi cette connerie de Force? Et il est où le sang lorsqu’on tire sur les gens ?

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