Mardi 20 mai 2020. 9 heures du matin. Lydia est une jeune femme de 22 ans. Elle a un regard timide, légèrement fuyant, compensé par un sourire malicieux. Ce matin, elle a rendez-vous avec un homme qu’elle ne connaît pas, qu’elle n’a jamais vu. Arrivée devant chez lui, elle attend un instant puis sonne à la porte. Il ouvre, et la précède à l’intérieur de la maison. Elle traverse une entrée et se retrouve dans une grande pièce. Elle regarde le canapé face au fauteuil dans lequel il vient de s’asseoir. Elle demande :  Alors, c’est ça, ma place ?Il répond :  Si vous voulez bien.Elle fait quelque pas dans la pièce, scrute le décor, puis dit doucement : J’adore observer l’intérieur des gens, je fais des études d’archi, donc c’est un peu mon truc. Enfin bon... Je vous raconte ma vie. Remarquez, c’est fait pour ça, non ? Les gens, ils viennent ici pour pleurnicher sur leur vie, c’est ça ? L’homme reste silencieux. La jeune femme se lance.Elle est originaire de Lille où vivent encore ses parents qui s’occupent de son petit frère autiste. Et puis un long silence s’impose. Son regard se perd dans ses pensées. Elle sait qu’elle est venue aujourd’hui pour parler de son « secret », mais elle n’y arrive pas. Soudain, des larmes se mettent à embuer son regard, elle prend un carnet dans son sac à main et écrit un mot. Elle détache la page et la tend à l’homme. Il la lit, la pose à côté de son fauteuil, et d’une voix douce lui demande : De quel cancer s’agit-il ? Elle lui répond : J’avais juste besoin de le dire à quelqu’un.

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