Il y a des livres qu’on se passe de main en main comme un secret. On ne les trouve pas en pile à l’entrée des librairies. Ceux qui les ont lus se reconnaissent entre eux, un peu comme les membres d’une confrérie. Les Saisons, de Maurice Pons, est l’un de ces livres. Il est paru en 1965 et il a frôlé le Goncourt. Puis il a disparu des mémoires, sauf de celles de ses lecteurs, qui ne l’ont jamais lâché. Soixante ans plus tard, il circule toujours.

Aujourd’hui, voici quelques pages arrachées à ce roman étrange, noir, parfois franchement repoussant, et pourtant traversé d’une poésie lumineuse.

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